Nozarashi
Можно "стоять мимо" только призрачной электрички.
Середина августа. Наверное, 2006 года. Москва. Переменная облачность. Станция метро Курская. Переулки. Старые домики, которые я так люблю. Березка, наполовину облетевшая, в крошечном дворике, скрытом ото всех. Так называемом неуловимом дворике. Скамейка, старая и покоцанная, но какая-то уютная, оюжитая, и совсем не испоганенная надписями. Наверное, потому, что сюда почти никто не приходит, да и те, кто бывают, уже как родные этой скамейке.
Кирпичи? не обижайте кирпичи, мои теплые рыжие кирпичи, я их осколками буду чертить на стенах тоннелей проекты зданий, которые навряд ли кто-нибудь построит...
Сейчас под березой, положив свой извечный ящичек с инструментами на доски, сидел Мастер и вырезал из дерева чего-то для девушки с азиатским лицом. Он издалека меня узнал, не глядя и даже не по шагам, а по всему остальному, наверное...
- Ну, как безоблачные пули? - по-отечески и по-свойски спрашивает он, приподняв свои неровные брови.
- Стеклянно, - не задумываясь, отвечаю я. И тут же добавляю: - Я думаю.
- Хм, конечно, - неопределенно ухмыльнулся он.
А я неопределенно промолчала, наблюдая за тем, как он вырезает на деревянной медальке морду голден-ретривера.
- С чем за чем пожаловала? - говорит он классическую фразу.
А я в ответ достаю из кармана завернутую в платочек синюю пулю. Безоблачную. С ма-аленькой дырочкой для шнурка... Я даже подушку не принесла, потому что за эту работу он ее не примет.
- Амальгаму...
- Аргентум.
- А еще?
- Как знаете, - я обернулась в арку - кажется, там заиграла гитара.
- Как знаю...
- Я в курсе, что это некоронованный вопрос.
- Да, - он призадумался. - А ты нашла эту пулю в пироге?
- В пирожке. С корицей.
Он снова улыбнулся.
- Корицу она любит. Не просто же так... Недавно уволокла из кофейни несколько сушеных палочек.
- Вы ее видели? - удивилась я.
- Нет, она теперь как музыкант... Бегает за ним и чертит осколками кирпичей проекты домов. Талантище. Но в Москве их теперь точно не построят. На них смотри сколько угодно, а она показываться не любит... Разве что поэт недавно ее видел.
- Правда?
- Нет. Он просто пришел ко мне и попросил ее безоблачную пулю. Ту пулю с глазком, которую ты мне принесла. Он хотел застрелиться. Вот дурень - она-то до сих пор шутит - мол, заберу у тебя пулю и застрелюсь на досуге - интересно, что будет?..
-А вы знаете?
- Я-то? - он достал откуда-то бутылку и сделал щедрый глоток лака. - Да пожалуй что знаю...
Дождь слегка поутих.
- У нее веснушки пропадут, - улыбнулся Мастер, - а потом порыжеют. Без меры. И музыкант станет бегать еще быстрее... А когда я отдам тебе эту пулю, - он лукаво прищурился, - мне их всех станет оч-чень не хватать.
- Мне, наверное, тоже... Только я не знаю, будет ли еще что-то потом, после выстрела.
- Наверное, это Огонь знает. Или Художник. Лучше у кого-нибудь из них спроси, ты у нас больше все-таки по их части... Или к Франсуазе обратись. Она поболе меня про безоблачные пули знает.
- Откуда это?
- У нее на затылке формулы объемов правильных многогранников записаны все до одной. Должна бы уже знать, - глянул на небо. - Ладно уж, иди.
///\\\
Я продолжу это...