Nozarashi
...Я сижу в углу, здесь темно и сухо, и кажется, если ходить по полу на кончиках пальцев на руках, то они будут громко шуршать, как ребристо мятая бумага.
Похоже, мой организм способен вырабатывать определенное количество творческих единичек-буковок в неделю, в зависимости от времени года, суток, погоды и циклических явлений. Иногда буковок больше, иногда меньше, но если их не пускать в расход сразу же, они начинают скапливаться и завихряться у меня внутри, отчего происходит брожение, они киснут и порождают смутное овесненное томление, всякие тупости и прочий бред. Сейчас я несу бред, потому что мне лень рисовать, а стихоплетство превращается в одно и то же, а я не хочу увешивать свои явления и людей рифмами, как гирляндами, и превращать несчастных в моей голове в елочные елки. Нет, конечно, столько объектов для наряжалова и хороводов - это прикольно, но мне их почти жалко: неприятно быть чьей-то ошибкой (а всякое представление непременно хоть в чем-то ошибочно, верно?), а уж когда с тобой обходятся, как с вешалкой...
Ну да ладно, сейчас буковки летят у меня из-под пальцев, наверное, просочились из-под ногтей - ну, с кем не бывает. А у меня третий день и еще это бесконечное воздержание, вкус сахарного сиропа на языке, тяжелые веки и желание спать. От желания спать и возникает вся эта путаница - в усталости ты отпускаешь поводья, и мысли сами струятся из рук, не позволяя тебе вовремя захватить их и перевести на рельсы нормального мышления. Так и выходит, что у нас рельсы без шпал и более того - одиночки, независимые, непарные и вообще эмансипэ. Рельсы разбегаются от меня, мыслишки одинокими независимыми колесиками бегут уже по ним, а я не успеваю уследить, не то что поймать, тупо приподнимаю руки и смотрю, медленно моргая, и цветет фикус буйными фиолетовыми цветками, господи, как давно я не несла хороший качественный бред.
Все мои буковки уходили фстол-фништо, но зато я натаскалась производить их в непомерных количествах, как свиноматка, нет, как рыба-луна, и теперь мечу буковки, как икру. Вот и получается, что нести бред - могу, плести - могу, рисовать - могу, петь могу, даже прыгать могу...
Плохо одно - не могу остановиться.
Вот сейчас попробую. Брык!
Похоже, мой организм способен вырабатывать определенное количество творческих единичек-буковок в неделю, в зависимости от времени года, суток, погоды и циклических явлений. Иногда буковок больше, иногда меньше, но если их не пускать в расход сразу же, они начинают скапливаться и завихряться у меня внутри, отчего происходит брожение, они киснут и порождают смутное овесненное томление, всякие тупости и прочий бред. Сейчас я несу бред, потому что мне лень рисовать, а стихоплетство превращается в одно и то же, а я не хочу увешивать свои явления и людей рифмами, как гирляндами, и превращать несчастных в моей голове в елочные елки. Нет, конечно, столько объектов для наряжалова и хороводов - это прикольно, но мне их почти жалко: неприятно быть чьей-то ошибкой (а всякое представление непременно хоть в чем-то ошибочно, верно?), а уж когда с тобой обходятся, как с вешалкой...
Ну да ладно, сейчас буковки летят у меня из-под пальцев, наверное, просочились из-под ногтей - ну, с кем не бывает. А у меня третий день и еще это бесконечное воздержание, вкус сахарного сиропа на языке, тяжелые веки и желание спать. От желания спать и возникает вся эта путаница - в усталости ты отпускаешь поводья, и мысли сами струятся из рук, не позволяя тебе вовремя захватить их и перевести на рельсы нормального мышления. Так и выходит, что у нас рельсы без шпал и более того - одиночки, независимые, непарные и вообще эмансипэ. Рельсы разбегаются от меня, мыслишки одинокими независимыми колесиками бегут уже по ним, а я не успеваю уследить, не то что поймать, тупо приподнимаю руки и смотрю, медленно моргая, и цветет фикус буйными фиолетовыми цветками, господи, как давно я не несла хороший качественный бред.
Все мои буковки уходили фстол-фништо, но зато я натаскалась производить их в непомерных количествах, как свиноматка, нет, как рыба-луна, и теперь мечу буковки, как икру. Вот и получается, что нести бред - могу, плести - могу, рисовать - могу, петь могу, даже прыгать могу...
Плохо одно - не могу остановиться.
Вот сейчас попробую. Брык!