Ты берешь в руки любимую книгу, октрываешь ее где попало, устраиваешься поудобнее на диване и сходу, с лету, с разбегу окунаешься в столь любимый тобой мир. Ты видишь все, что там происходит, по-новому, но с узнаванием испытывая те старые новые чувства и переживания... Но это не твой мир. Он чужой, автора, написавшего книгу, и тебе не принадлежит.
Может показаться, что это на самом деле не так, что ты там родной и свой, что и тебе там найдется местечко, но ты не поймешь, что в действительности ты заходишь туда погостить наряду с другими такими же, как и ты. Все равно что забегаешь на чашечку кофе в любимое кафе - там еще куча постоянных клиентов и случайных посетителей, тебя, конечно, все знают, но, в конечном счете, это не твой дом.
Твой дом ты должен построить сам, без участия посторонних, а если кто и поможет тебе - это не должны быть материалы, утасканные с соседней стройки.
И в этом мире-приюте, мире-убежище, мире-доме нельзя оказываться, когда хочется. Это особая часть тебя, и она всегда с тобой, просто тьы периодически уходишь в нее с головой, а периодически выползаешь на поверхность, в общий мир, некое безусловно место встречи, которое изменить нельзя никогда, и пересекаешься там с другими людьми. И они тоже могут закрываться в свой мир и уходить от реальности... Хотя она только называется реальностью. На самом деле для нас реальности нет. Есть лишь наше восприятие ее.
Твое восприятие всегда с тобой. Ты можешь делать с ним, что хочешь... Искажать, поднимать, украшать, но есть вещи, которые неизменны. Моя реальность цветиста и распускается буйными мазками масляных красок в глазах, когда мне на лицо падают капли воды и снег. Снег, снег... Какой потрясающий осколок моей реальности отражен в твоих гранях, маленький небесный кристаллик!.. Какой уникальный осколок держу я в своей руке, и в этом дневнике...
Твоя собственная реальность чарующе прекрасна. Или пугающе ужасна, зависит от того, как ты на нее смотришь. В сущности, она такая потрясающая вещь - из-за переменчивого настроения ты всегда воспринимаешь ее по-разному, каждую секунду словно переживая ее заново. Признаться, я и сама не знаю, чего от себя ожидать... У меня всегда такое непостоянное настроение. Совсем как я вообще. Но и то, и другое - тоже всего лишь выхваченные в коллективную реальность осколки, кусочки, ломтики моей реальности... Или вообще меня? Может быть, собственная реальность - это и есть ты? Самое совершенное зеркало - наша собственная реальность. И самое надежное, потмоу что никто и никогда не узнает, что в ней находится. Даже выложив душу, ты не сможешь этого передать.
В сущности, в своей реальности каждый чудовищно одинок. Мы обречены на вечное одиночество, потому что внутри нас нет никого, кроме нас самих. Но мы можем разговаривать с кривыми зеркалами, называя их чужими именами, придумывая собственные_новые_свои и приписывая им свои же черты характера, наивно уверенные в том, что это называется неодиночеством. Может, мы и правы - в конце концов, разговаривая с собственным отражением в зеркале или с собственной тенью, мы тоже можем общаться с кем-то другим. Чуточку другим, который ощущает себя в чем-то иначе...
В сущности, каждый из нас бесконечно замкнуть в своей реальности. Кто-то пытается максимально приблизить ее к общей реальности, чтобы не ошибаться, кто-то не следит за нитью, связывающей их, кто-то уже оторвался и закрылся внутри, потеряв связь с внешним миром...
Я не боюсь сойти с ума. А вы?