Когда я пишу, слова сами выходят из меня, как слезы. Это странно больно - говорить о таких очевидных вещах, больно и легко. Освобождающе. Благодатно.
И куда четче я теперь вижу, что - да, это была не просто красивая фраза. Я чувствую свою вину именно за то, что не даю себе быть счастливой. Не потому, что не поднимаю тяжелых плит Жизненного Пути и больших выборов - потому, что скована тонкой стальной нитью, которая режит, не дает ранкам затянуться - и они кровят, кровят, кровят...
Алой сетью оплетая мои руки, обнимающие других людей, оставляющие невидимые пятнышки, но такой ощутимый запах - запах обид, разочарований, печалей, ожиданий, надежд, которые я, сама знаю, не вправе была лепить на них. И я виню себя за то, что это сделала, и не могу остановиться, потому что даже толком не признаю, что делаю это, и не могу себе этого простить. Тайной, а оттого более острой вины перед другими.
"Запуталась" - наиболее точное слово.
Я запуталась сама в себе. Не внутри - в оболочке. Защитной, должно быть, призванной стать прослойкой между мной и реальностью, но слишком плотной, чтобы позволить мне взаимодействовать с реальностью должным образом.
Портативный замок иллюзий - перемолотый, искаженный, свитый в тонкую острую нить.