Порой жалею, что я не сорокалетний путешественник, пересекающщий какую-нибудь широкую пустыню или саванну; что у меня нет на плечах соли, песка и золотистого загара, что нет седеющих усов и доброго солнечного прищура в глазах; что я не сижу на маленьком пестром коврике, глядя на закат, не пью холодный яблочный чай из медного блюдечка, не угощаю ручную белую кобру орешками и сушеными фруктами. Мои одежды не прохладные и белые, на моей шее нет ожерелья из сотни маленьких золотых дисков, каждый из которых, по преданию, указывает на одну из добродетелей моего святого..
Я просто сижу и грызу вафли.