БредокКто бы мог подумать, что наша Судьба настолько прекрасна?..
Она танцует на свежем снегу, мягко ступая, напрягаясь каждой клеточкой своего тела. У нее смуглая, какая-то испански золотистая кожа и черные, как смоль, волосы. А она танцует на белом снегу серой зимы, и танцует с таким старанием, так сосредоточенно аккуратно, что кажется - так не бывает. Мышечные волокна натянуты, как конский волос в смычке, но нервы незыблемо спокойны. Она не расслабляется ни на миг - но как непринужденно скользит горячая ступня, разрывая белый ворох снега, как плывет по воздуху рука, словно отводя невидимую завесу... И глаза осторожно затянуты белой лентой, веки не трепещут, складки не шевелятся, только звенят бебунцы и браслеты на запастьях и ступнях, и, словно в замедленной съемке, легко парят лоскуты золотистой, лиловой, алой ткани.
Она танцует наши жизни.
Кто мог придумать этот танец? Кому взбрело в голову завязать ей глаза и подарить браслеты с бубенцами? Кто выпустил ее на безжизненный холод и мороз одну танцевать под звуки собственных движений? Кто научил ее дышать, не выпуская горячего пара из легких, и улыбаться каждой снежинке, опадающей на сияющее лицо?..
Слишком хороша, чтобы быть настоящей, слишком неуловима, чтобы быть прочитанной. Кто написал ее портрет, кто забрал ее из родного тепла и золота Эльдорадо - неведомо, и все же... все же... все же Судьба прекрасна.)